Café.

Preciso de café. Não consigo mais escrever, estou a ser derrubado por esse sono. Nada me anima, estou nessa página há horas.
Preciso escrever. Acabou meu café e não consigo continuar a pensar. Não tenho mais criatividade, ou vida, não sei, mas nada mais sai dessas outrora férteis mãos.
Preciso de criatividade. Se bem que há quem creia que não se precisa de criatividade, apenas de um escritor. Eu era um dos que acreditavam nisso. Não sei se ainda o sou. Nunca soube o que era.
Preciso saber de mim. Conheço-me em meus textos, e só. Sou o que escrevo, eu bem sei. É tão simples saber de si assim.
Não preciso de mais nada. Mas meu café acabou mais uma vez.