sábado, 23 de março de 2013

O Piano.

O coração dele era o piano,
ela era a pianista.
Ou tentava ser.

Com delicadeza, 
pressionava as notas,
com muita cautela,
para não errar.

Mas errava,
estava apenas aprendendo,
e errava,
era tão difícil.
Tão trabalhoso.

Soltava um suspiro,
fazia uma careta,
e tentava de novo.
De novo.
Todos os dias,
tentava ser melhor que no dia anterior.

O coração dele era o piano.
E o piano pouco se importa,
quantas notas se acerta,
quantos aplausos se recebe.
O piano existe para ser tocado.
Para ser sentido.

O Piano.

Disse-lhe que ela o tocava como um piano,
Cada toque delicado era música pura.
"É por isso, minha querida, que tanto a amo,
Cada toque, cada carinho da mão tua."
Nas mãos dela ele apenas era bela música.

Mas pianos não são feitos apenas de beleza
Ou graça.
Pianos apenas dão de volta aquilo que alguém lhes dá,
Toque sublime é respondido com música sublime,
As pancadas, apenas estridência.